Un fin de semana de diez días

Importan las formas
y las miradas
las palabras vienen después
de cerca todo es mucho más bonito
las sonrisas parecen auténticas
y la lengua puede saborear tu cuerpo
jugar con tus deseos

Me declaro inconforme ante la belleza programada
ante los estereotipos recurrentes
ante la gente rancia

Llanero solitario
que dibuja momentos
que recuerda las piernas
que desafía la incongruencia
con gestos de bondad
en esta mesa, al calor de la luna
al frío de los bares
que me vuelco al hombro
pa darles chulería
confrontar el sexo con el exceso
y dejar un rastro de deseo
que cubre a tu corazón entre tu pecho
y que en el próximo cruce
buscaremos las casualidades
y retaremos los silencios
a los que la gente temen
y no saben callarse

Todo
¿o es que piensas que no saldremos ardiendo?
todo me llama a la desobediencia
y caminos zigzagueantes aparecen
como un juego
ya no tengo miedo a perder
y es que lo hago demasiado
para compartir mi erección
para la que sepa apreciarlo

Hijos de un dios con subfusil

Esa noche decidió quedarse ciego
se tumbó desnudo en la cama
y meneó su mano arriba y abajo
hasta que no quedó mas placer blanco.
Y sacrificó todas las religiones

Abandonó al hombre de negro
que mientras culpaba a la plebe de pecar
tenía a su pequeño aprendiz chupándole la polla
Había aprendido de sus antecesores,
que mientras leían el libro del perdón
quemaban a los herejes
por no arrodillarse ante su dios

Abandonó al hipócrita que hablaba en nombre de alá
que obligaba al suicidio indiscriminado por su causa
mientras él en su casa
zapeaba en la televisión por cable americana
Mientras tapaban a sus mujeres hasta los tobillos
y leían el playboy
coleccionaban unas cuantas
para que así, ante los ojos de dios,
su violación no fuera pecado

Abandonó al rabino
que mientras lloraba por el genocidio sufrido
mutilaba niños para inventarse un hogar
que por lo visto su dios le había reservado

Decidió convertirse en persona
y dejar de matar por dios, por los dioses
por los seres inventados
que tanta sangre habían derramado

Decidió volverse sensato
y ya no se fiaba de cualquiera que cobraba
por interpretar las palabras de los dioses

Asumió que la culpa es de los hombres
que todas sus mentiras supraterrenales
nos habían llevado al odio
Pero ellos se lavaban las manos
mirando al cielo
enterrando su culpa

Lo mataron por denunciar al cura
por liberar el rostro de su mujer
por no suicidarse
por no cortarse el prepucio
por ser feliz un sábado
lo mataron en nombre de todos los dioses
y lloraron las estrellas
el odio humano se había vuelto a camuflar
en un deseo divino

De regreso al incesante deambular errante

Tiempos difíciles para pertenecer a un sitio
siempre con la mochila preparada
preparado para marchar

No me retienen los amigos
los amores ya se han quedado con parte de mi corazón
mis padres ya saben
que los haré viejos en la distancia

No puedo evitar correr solo
alejarme de cualquier caricia
llorar los susurros
fuera de cualquier mirada

Yo no sé si salvaré el mundo
aunque lo intento en cada pensamiento
no sé si yo podré salvarme

Escribo para los desconocidos
quizás ellos me comprendan mejor
quizás alguien en la distancia
escriba estas mismas palabras

Aguantando el tiempo suficiente
para siempre echar algo de menos
para alimentar los recuerdos
para dejar una sonrisa a mis espaldas
una que no veré
y no sé si regresaré
para saber si era verdad lo que la soledad me cantaba los días de lluvia

Otra vez en la carretera
un silencio que se hace eterno
otra vez fuera de las calles que me vieron crecer
dentro del mismo futuro incierto
moriré  perdido
contemplando un atardecer
tan lejos del mundo
que mis cenizas alimentarán un paisaje inventado

Todos se van
y ya no queda tiempo para los abrazos
los besos ya se dieron
y sólo quedan los ojos cerrados
tus pechos acariciados por las sábanas
y yo vistiéndome para no verte más
esa es mi estaca
no luches para sacármela
está bien hincada en mi desdicha

Baile de máscaras en el salón de mi casa, tintas que traerán resca

Y sin embargo no me rindo
aunque me deje caer
Sólo me apetece tumbarme en el suelo
aunque la lluvia encharque mi frente
Sólo cuando deje de inventarme las conversaciones
seré capaz de dejar fluir las respuestas
y tal vez olvidar el rencor
nunca olvidar que no mereces la pena

Es noche de máscaras
para ti guapa es noche de pérdida
mamá, no pienses en su muerte
Yo ahora os recuerdo
como la noche que subió la escalera
apagando la sed
con cuarenta grados escoceses

Y si la gente quema su falta de amor
yo la endulzo en silencio
o casi
Este John Lee Hooker
me reta acordes con palabras
y yo le dejo hacer
para qué sino lo he invitado a este rincón

Acobardados y furiosos
lenguas viperinas
acaban respirando los mayores de treinta

Infantiles y radicales
borrachos precoces
charlatanes incultos
respiran los menores de treinta

Independiente y sensato
mordaz y borde
altanero y despótico
saboreo mi treintena

No eres tú
no te tengas en tan alta estima
sólo son mis fantasmas
han hecho un pacto para la destrucción
y yo los miro con una sonrisa
no les falta razón

Y mientras los solitarios se acurrucan en manos
de las que después renegarán
yo no voy a juzgarlos
ya tendrán su juicio en el recuerdo
aunque se hagan los valientes
aunque se rompan la camisa para demostrar su fuerza.
Ésta nunca estuvo en los brazos

Y después de las sonrisas y los llantos,
de los abrazos y el sexo,
de los besos y el retracto
queda una mancha en el asfalto
que pisarán los coches en el frenesí diario
a nadie le importa una mierda

Si no te pregunto no me cuentes
si no te miro no me busques
si no te llamo no me hables
si no me importa no me vendas excusas
si no te pido ayuda no hagas de samaritano
si esto no es una letra de halloween
es porque esto no es norte américa
si te desprecio no es por casualidad
si te gusta la literatura
qué cojones haces leyendo esto
Al menos,
que te sirva de excusa,
digamos,
que así impedimos morir a esta locura
a esta tinta que llevará resaca

Las cosas que sabe uno y no termina de hacerlas propias, lejos del final de la calle

Cogió la AK-47,
venida para el contrapeso de la carga de ayuda humanitaria
tiró el cigarrillo
metió el gusano de la destrucción
y mató a cuanto negro pasó por sus ojos
negros.

Preparado para el odio
preparado para la violación

El cáncer tiene forma
de sabiduría despótica
teñida de hombre blanco
cegado por la comodidad de cagar sentado
en agua cristalina.

Fabricado para cumplir órdenes
el negocio sale cuando corre la sangre
y te tocó ser gladiador

Al volver a la cama
ya no se acuerda
ya no duerme
ya no piensa
no existen lágrimas para retratar ocho años

¿Serán el amarillo, el rojo y el verde un destino inquebrantable?
...

La delgada línea que nos aleja de la locura

Una sonrisa de niño
una carrera hasta la línea
una demostración de fuerza
un carácter incipiente
un deseo incontrolable
un sueño a principios de la fase rem

Tengo el ala derecha vomitada por los genes
con el aliento de la destrucción
con el hueso de la nariz salido
con los ojos en llamas
y andares vacilantes

Voy subido a los camiones de la basura
parando donde me apetece
persiguiendo alguna excusa
e intentando llevármela a casa
rulada en el papelillo
seguro que da mucho más de sí

Y cuando decido mandarlos a todos a la mierda
soy el primero que se va 
desde este escalón
que brinda la azotea
puedo estar en medio de todos
y no ver a nadie
un murmullo
que no me interesa lo más mínimo

Perdimos la sonrisa, a medias
perdimos la carrera
perdimos la fuerza
perdimos el carácter
perdimos el deseo
seguimos soñando

Hay un hombre que pide
diría que por placer
ya me conoce
no quiero vaciles
se limita a verme pasar

¿Puedes vaciarte entero sin dejar ni rastro?
Volar con el viento
como una pluma
y caer de pie

Mirar y convencer
empezar el partido ganado
saber como vas a caer
y hacerlo mal
es cuestión de probabilidades

Deidades de la noche
que no lleváis la falda corta
ni la cara de payaso
llamad a la puerta
que hoy no tengo ganas

Jolene

Hace falta poco para sacar la petaca
un poco de lucidez, simplemente
unos tiernos rayitos de sol
que me calienten las suelas

Salto por la ventana y me dejo caer,
y la calle secuestra mis pasos
en busca de un cielo abierto
que cicatrice todas mis heridas
y acompase esta cerveza

Curiosos lunes al sol,
esa es mi manera de cumplir
bibir y vever,
para eso salgo de la cueva
y me importa poco todo lo demás

Engañemos al mundo
suplicadle que nos proteja
que baje y consiga desabrocharme la cremallera
que no te deje solo
vaya tela.

Quieres rezar, adelante
pero no me digas que me agache
tengo cosas que hacer
mira,
allí hay un bar,
vaciémoslo.

Siempre a contramano
así puedo ver sus caras
y a veces sus sonrisas
no vuelvo la cabeza
siempre hay alguien dispuesto
a querer rompérmela

Vuelvo con el ritmo en las venas
y las cuerdas nuevas
y los oídos abiertos
el mundo vuelve a quedar aparte

Y que si no hacemos,
somos vagabundos
nunca fuimos nómadas
follaremos en las calles
dormiremos en los portales
y seremos egoístas

Reto y premisa

Al dolor hay que ponerle tubos de escape
-pienso mientras me enchufo un tema de Johny Cash-

pero solo lo justo para expulsar a los demonios
para digerir los espacios vacios,

luego hay que volver ahi arriba
y esquivar la poesia, las drogas
la prolongación forzada e innecesaria
de los estados narcóticos del amor y de la tristeza

luchar la realidad a puño descubierto
y sonreir con fundamento
solo después de haber paladeado
el sabor de su sangre

sin artificios,

sin matarnos a pajas
con la erótica de la derrota
como estímulo facil y recurrente

ese es el reto y la premisa,

primero hay que luchar
a tumba abierta
y luego ya
si la caida es definitiva
-que casi nunca lo es-

sino queda tiempo para enmendarnos,

podremos adoptar entonces
los remedios enólicos paliativos,
del verso como escondite
y de la carne en espiral,
que hoy tomamos por asueto

el romanticismo esteril de
las latas de cerveza vacias
y los ceniceros llenos como lunas,
estériles también

pero primero y siempre
hay que luchar

e intentar conquistar
contra pronóstico
las tardes del domingo
en las que se cuela
por los altavoces
el viejo Johny Cash.

Hombre muerto caminando

Somos esclavos de la muerte
y libres de nuestra vida
cortar la cabeza al culpable
no nos quita los pecados

Cuando caminas bajo el sol
con las botas llenas de arena
la desesperación y el odio
besan los pensamientos

Pena de muerte para quién
¿cuál de ellos mata por lo legal?
No hace falta apelar a dioses
nadie te va a ayudar
siempre se acaba solo

Triste condición humana
aferrada a la venganza
cómplice del miedo
manejada por el odio

Dónde quedaron nuestros corazones
hemos perdido los abrazos
disfrutamos con la muerte
es instinto de cazador

Callados
no hay nada que decir
y cerramos la puerta con pestillo
Nos niegan la sonrisa del niño
muñecos de trapo venidos de una mierda muy grande
disfrazada de mundo real
bonita y maravillosa
pedante, falsa, hipócrita, burocrática

Llora, llora
y no pienses tanto en tu muerte
hazme feliz
regálame palabras bonitas
y vamos a sacudirnos el miedo
que lo coja el que no tenga nada que decir

Yo no ensuciaré mi mano
cercenando un destino
aunque me lo impongan por ley
nunca fue un derecho
no puede convertirse en una obligación
si no somos libres
nunca seremos animales

A veces

Hay una canción escondida
que me silba los pasos
que me lleva esperando
que me chiva las letras

Hay un toro negro
grande como no alcanza la vista
Le he perdido el respeto
y miro al agua

Hay una sombra
perfilada por el sol y las olas
que merece el engaño
pero no es la roca del final de la playa

Hay un instante
preciso y silencioso
donde consigues dominarte
y las cosas tienen sentido

A veces ese instante
dura el tiempo necesario para enterarse

Así cantó Alexander Supertamp

Sociedad, parte sucia de mi vida
tú que riges y mientes
tú que me valoras y me pones nota
tú que canalleas y pones el codo
¡Dame un respiro!
Seguir las normas es como ponerse a la cola
y sin ningunas ganas de estar allí
prefiero pasear sin moralejas

Condenados a entendernos es tu meta
pero no pienso acabar así mis días
no me importa desviarme de camino
¡por alguno hay que coger!

Sociedad,
afanada testaruda
no me interesa lo que no quiero comprender
a veces hay que apartar al yo de las circunstancias
y buscar los remedios
sin que me des el pan de tu mano
sin que me dispares a las pelotas
sin ese rigor calculado

Las cuentas fallan
siempre hay algo que perder
menos cosas que ganar
y eso será suficiente

Desenchufado

Yea,

entre cartones bien feliz

viendo el mundo pasar

y disfrutando del silencio

¡Dale vida dale!

quema el sol

y ensúciate los pies.

Entorna los ojos

no hace falta quedarse con sus caras

Agita tus pensamientos

y tíralos bien lejos,

en cualquier atardecer

¡ya regresarán mañana!

Si, es así

los pies morenos

de quemarme con la arena

y de buscar una sonrisa cómplice,

¿estará en el fondo de esta botella de vino?

Seguro,

y en muchos ratitos

de yacer desnudo

tocando un susurro

que se perfila

en las curvas que no tiene mi cama

Ya no importan las horas

el día sucede a la noche

y damos vueltas en la cama.

Que será de tí mañana

supongo que,

echarás un guiño al sol

despegarás del asfalto

y recogerás la manta del suelo.

Ahí vamos,

montados en el tren de las cosas reales

vagabundos del mundo

inspirados en lo no palpable

campo a través.

Leyendo en voz alta. Capítulo V

...
El día empezó a clarear con un tinte naranja-rojizo en medio del gris sucio de las nubes cargadas. A la entrada de la bahía el agua está tranquila pero muy fría. Y yo casi congelado.
Estuve pescando toda la noche. Flotando a cuatrocientos metros de la costa. Sentado en el hueco de una cámara de neumático inflada. En los alrededores hay unos veinte pescadores más. Todos igual que yo. Pero septiembre y octubre no son buenos meses. Hace dieciséis días que no pesco nada. Ya me parezco a aquel viejo de Cojímar que pescaba solo en un bote en la corriente del golfo y hacía ochenta y cuatro días que no cogía un pez.
Sólo que aquel fue un viejo heroico al estilo clásico. Destruido hasta la médula pero nunca derrotado. Yo no tengo nada de heroico. Ni yo ni nadie. En estos tiempos nadie es tan obstinado, ni tiene tanto sentido del deber, ni responsabilidad con su oficio. El espíritu de la época es mercantil. Dinero. Si son dólares mejor aún. El material para fabricar héroes escasea más cada día.
Por eso los políticos y los religiosos gastan saliva exhortando a la fidelidad y la soliradidad. Tiene que seguir haciéndolo o cambiar de oficio. Pero los que pasamos hambre, seguimos pasando hambre y nada cambia. Los políticos y los religiosos creen que pueden cambiarlo todo a fuerza de voluntad. Por generación espontánea. No es así. Los seres humanos seguimos siendo bestias: infieles, egoístas. Nos gusta alejarnos de la manada y observar a distancia. Evitar las dentelladas de los otros. Entonces viene alguien invocando fidelidad a la manada.
La ética más sabia que he conocido la predicaba un viejo solitario y anarquista que vivía cerca de mi casa, cuando yo era niño, en San Francisco de Paula. Aquel viejo era vigilante nocturno en la casa de un americano patilludo grande, que tenía un Cadillac negro y vivía en una buena finca. A veces yo iba allí a mirar La Habana. Desde la loma de aquella finca se ve toda la ciudad. Iba escondido porque el americano era cascarrabias y no le gustaban los intrusos. Me sentaba a conversar con Pedro Pablo, que de día ayudaba a arreglar los jardines, y me decía: "La vida debe regirse por dos cláusulas. La primera dice: cada ser humano tiene derecho a hacer lo que le dé la gana. Y la segunda: nadie está obligado a obedecer la cláusula anterior."
Siempre recuerdo este principio del viejo Pedro Pablo. Pero lo he podido aplicar pocas veces. El resto del tiempo he tenido que agachar la cabeza. De todos modos, en aquella época, hace cuarenta años, la gente tenía un oficio, y vivía de él. Me da la impresión de que cada quien sabía cual era su sitio y lo ocupaba, sin ambicionar tanto y sin complicarse.
Ahora hay mucha dispersión. Nadie sabe adónde pertenece ni qué debe hacer. Ni qué quiere exactamente, ni hacia dónde se dirige o dónde debe situarse. Todos vagamos con desespero detrás del dinero. Hacemos cualquier cosa por un poco de dinero y de ahí saltamos a otra y a otra. En definitiva, lo que hemos logrado es una gran revoltura de gente apaleándose unos a otros.
Ahh, pienso demasiado. Además, tengo el culo y los huevos mojados y los huesos se retuercen y me dan latigazos. Es malo pasar la noche solo, pescando en esta balsita. Después de todo, a mí que me importa si la gente está atolondrada o no. Lo mío es coger peces grandes, y si no los hay, desinflar esta cámara, guardarla con todos los aparejos, dedicarme a otra cosa, y esperar a diciembre. Cuando entren los vientos del norte, de nuevo habrá pesca. Pargos y chernas sobre todo, que son mansos. Fáciles de coger. No como los blue marlins, inteligentes, nobles y valerosos que perseguía el viejo Santiago en esta misma zona, frente a La Habana.
...

Trilogía sucia de La Habana. Pedro Juan Gutiérrez

LUCKY STRIKE

Las malvadas alas al alba alzadas
Uñas untadas en único ungüento

Capaz de-capitar altas capadas

Kafkiano kamikaze en firmamento

Ya llega tu yugo, yemas llagadas
Sustrato del ser que soy y que siento
Traiciono el tratado del tratamiento
Río rendido a las riendas rasgadas

Indómita indignidad indolente
Knock Out de karatekas kenianos
Éter heterogéneo eternamente

Mes (in)mortal de mesas de milanos
Interior que se abre intermitente
Ojo de hojaldre que (h)ojea mis manos.

Sextetos y dos palíndromos gastronómicos

Salas las noches. ¡Eh!, con sal salas.

A su mesa pase, musa.


Casabermejas


Anoche en Casabermejas
fui a cenar a un restaurante.
Sufría el hambre acuciante
de una noche de reproches
y, sin pensar en derroches,
pedí una ración de almejas.

También quise degustar
vino propio de estas cenas.
Desdeñé el Quitapenas,
por dulzón entraba mal,
va mejor un Cartojal
con los frutos de la mar.

Prestas llegaron a mesa
raciones, copa y botella. 

Degustélas y, en centella,
me llegaron los espasmos.

Espasmos de mil orgasmos
del placer me hacían presa.

Olvidada ya mi pena,
al tercer vaso de vino,
vino el momento mezquino,
tan difícil de tragar
que astilló mi premolar.
Un vil bocado de arena.

Escupiendo sin astucia,
lloré mi suerte rastrera.
“¿Qué es toda esta escandalera?”,
la cocinera gritaba.
“Tu roscón traía un haba,
me has dado una almeja sucia”.

Nace el sabio cuando yerra.
Ah, mujer sin corazón,
saca de esto una lección,
ten ahí tu moraleja:
Si vas a ofrecer tu almeja,
quítale antes la tierra.

Un cuadro de picasso: esto no tiene sentido

Nivel adquisitivo
Golpe de calor
Camino salvaje
Ceguera galopante
Intrusos de la nostalgia
Corredores en la noche
Meridianos en pensamiento

Fugitivos en la gran ciudad
Perdidos por los deseos irreacionales
Puerta entreabierta
Olor a incendio
Voluntad apremiante
Vicio denigrante

Así es como huele
esta primavera

Corre, corre

Corre corre
que viene con las navajas
rajando las espaldas
y robando los corazones

Corre corre
que viene cercenando
los sueños erráticos
y tirándolos por el váter

Corre corre
que viene robando
las fuerzas del subsidio
que nos hacen mirar por encima el suelo

Corre corre
no tiene miedo
es un salvaje
que muerde los tobillos

Corre corre
y no mires atrás
salta por la ventana
y atrévete a pisar el vacío

Autodestrucción

Cada cual que baile con sus fantasmas
en la barra otro cubata
y cuatro borrachos me acompañan
dos bailando
todos me sacan veinte años
la barra es mía
el mundo a mis espaldas
una vidriera abotellada
y un espejo partido
me retratan.
Da igual
si me pillan bailando
mirando
o hablando
tengo la camisa abierta
y la navaja entre los dientes
hoy va a ver sangre
Los labios entregados
descosidos por la espera
mojados por el pecado de los musulmanes
Con los brazos apoyados en los pensamientos
y los locos acompañando la música
aquí no sirven agua
por favor, cierra la puerta
que aquí se queden todos los fantasmas

Charcos de lluvia y fusiles de guerra (V)

Siempre es la misma pregunta.

Esa que me lleva en volandas a pudrirme en una fosa común de Srebrenika; a enseñar los dientes defendiendo un pedazo de pan, con los ojos inyectados en sangre en un mugriento barracón de Birkenau; a recibir en el costado el balazo de un niño de 11 años, recorriendo las calles de Mogadiscio a primeros de los noventa. Esa que me lleva a incriminar a toda la raza humana.

Luego está ese tipo, Alejo Garza, atrincherándose en su rancho de Tamaulipas a sus setenta y tantos años, a impartirle lecciones de dignidad a los narcos. O aquel compadre catracho que tuve la suerte de contar entre mis amigos, que tras aquel huracán endemoniado se lanzaba una y otra vez a las aguas picadas del Pacífico, a recuperar cadáveres y supervivientes. Me gustaría saber que al menos él, todavía sigue vivo. Indultándonos sin pretenderlo.

Esas mañanitas

Tengo el hambre
recorriendo mis pensamientos
soy un cazador
buscando los rastros
que dejan tus aspavientos

Me ensancho si aparece
Al cerrar los ojos
cara de tonto
siempre mirando las espaldas
con los dientes sacados
¡he vuelto a jugar con el destino!

Es la historia de los comienzos
o es la excusa de lo perfecto
es la impaciencia aliada
con sed de revancha
que trabaja de espaldas

Solamente un momento
para no pensar en perder
me lleve al instante
donde sé
que acabaré entre tus pechos

Generación perdida

Yo soy parte de la generación perdida y esa será vuestra culpa. Habéis convertido esto en una ruina y sólo sabéis lameros las heridas. Os dedicáis, malditos cobardes, a insultarnos, mentirnos y tomarnos por tontos. No tenéis ni puta idea del desastre que estáis ocasionando. Pensábais que construíais una casa de cristal y sólo era una chabola de cartón.

Estáis perdonando a los ladrones millonarios y machacáis a los que no tienen dinero. Limpiáis los zapatos del que os pisa la cabeza y al resto nos hacéis andar descalzos.

Somos la generación perdida, pero no seremos nosotros los que perderemos. Podemos resistir y levantarnos. Volveremos. Nos echáis a la puta calle y este será vuestro final.

Habéis levantado un país de mierda y no os importa nada. Soy joven y no pienso quedarme callado. Soy parte de la solución y vosotros sois el problema. Esto no lo arregláis y pretendéis quedaros solos. Vosotros sois la crisis. Vuestros valores están equivocados y vuestras ideas nunca fueron sanas.

Este país da asco y nos quitáis del medio. Volveremos y haremos de esto una sociedad diferente.

Meteos las soluciones políticas por el culo y luego llevadlas a Europa y no regreséis.

Somos la generación perdida y seremos quienes empezemos esto de nuevo.

Como animal caliente

En las noches sin luna
con el viento llevándose mi humo
anhelo un cuerpo desnudo
y una botella de vino

Por más que sangre mi cuerpo
y lo agreda hasta la extenuación
me faltan las uñas
que quiebren mi espina dorsal

No cansado
pero sí aburrido
de desnudar las miradas
abriré con la boca
las piernas
que hagan descubrir tu sonrisa

En secreto
y con mil hojas de testigo
daré respuesta a los silencios
trabajaré las manos
daré cuerda a la imaginación
y no sabrás nada
para qué perder mi tiempo
para qué matar el tiempo
si al final
este acabará conmigo

Así es

La barra vacía cuando ya he acabado todo de decir, las puertas abiertas para que pueda salir sin hacer nada de ruido. Las sonrisas que cautivan un corazón cercenadas por las palabras que me devuelven al frío de ayer. Como un niño chico apremiado por el juego, feliz con la pelota y devuelto a la fría terminal de un maldito aeropuerto. Esto es para mí. Si pero no, empieza a ser algo bastante repetido. Hoy te compro el mundo mañana te lo vendo, hoy no es como ayer, te habría dejado tirado. Y no me importa no acordarme de lo que pasa a las siete de la mañana, eso no tiene importancia, prefiero guardar la memoria a mis ratos de cordura. Pero solo dura un momento, después todo se ha ido. Me quedo dando vueltas al techo con otro pellizco dado, con otro pedacito de este mi corazón ya tan dividido que no sabe ni a quién pertenece, y que a mí no me obedece. Siempre hubo clases y yo soy de la repetidora. Ínfimos ratos de poder, de gloria, que no hacen más que equilibrar un poquito la balanza, así no está el barco todo el rato hundido. Yo gano y pierdo con las mismas palabras, yo amo y odio con los mismos silencios, yo desearía… y qué más da.

No me gusta cantar para los conocidos, porque después todo lo saben, aunque no entiendan las palabras, aunque crean que saben las letras.

¿Y por qué escuchar las palabras bonitas? Están llenas de veneno. Se vuelven y hacen más daño porque regalan el oído, te pillan bajo, sonriendo y se convierten en una herida más grande. Porque estoy cansado, sólo será un momento, tan pequeño como para hacerte la arruga y tan profundo como para desangrarte días enteros.

A otra cosa. No queda más que volver a la carretera y esperar al siguiente bar, que sólo pase el suficiente tiempo para olvidar la tristeza para poder ordeñarla otra vez.

Nadie es perfecto por cierto. No me vas a cambiar y los dos lo sabemos. Quizás tengas otra idea de mí, quédate con ella y regálatela los días de resaca que yo me basto quemando tu recuerdo.

Tacita de plata

No me regales los oídos
¡o es que quieres que me desuelle las rodillas!
¿por qué no respetas mis silencios?
quizás sea yo el que hable demasiado
¿cual es la historia?

¿Es convicción?
¿Es casualidad?
No se si disfruto de un pescado robado
¿Llego tarde?
No hay ningún problema

¿Volverás?
Tal vez sea parte del equipaje
No voy a perder lo que he ganado
¿que puede pasar?
No lo sé
pero deberías haberte callado
¿y?
no hay marcha atrás
tengo el gesto preparado

Hasta pronto

Y lloré
lloré
como un niño
limpié todos mis pecados

Me agarré a las sábanas
y me escondí del mundo
y no pude parar

Tanto daño
me había quedado dentro
tanto castigo
que había podido aguantar
hasta ayer

No podía más
mi corazón estaba endurecido
afilado
y reventé

Este es mi perdón
aunque no te hayas enterado
una deuda
para mi siempre quedará
pero ahora
recogiendo los mil pedazos
ya no me siento condenado
aunque se
que nunca te mereciste ese daño

Un cambio inteligente

Abrir el corazón para que se lo coman los gusanos
Brindarte la oportunidad de poder enterrarme
y con una sonrisa en la boca

Perdida la esperanza y las ganas de intentarlo
pese a que mi pequeño pepito grillo
insiste en que la reiteración del acto
no lleva acompañado sino un poco de amor
pese a que yo le diga que eran cuentas pendientes
y me repita esto una y otra vez

Es triste imaginarlo
y más triste es tener la certeza de ello
yo me salgo del círculo
porque me habéis echado
y ahora cierra bien sin mi

La reciprocidad es un bien escaso
es un pacto implícito
a las ganas mutuas
pero no es lo que pasa

Fuera del denominador común
del psicoanálisis recurrente
de haceros partícipe de mi historia
Estoy cansado de que se me vigilen todos los movimientos
que se me cuenten las sonrisas
y que se me desaprueben los silencios

Tuve que hacerlo hace mucho tiempo
dar un paso atrás
y si se juntan
que no me duela
que no me importe

Te gustan mis canciones
me sabrás por ellas
mejor lo dejamos
en conocidos
y si quieres algo más
lucha por ello

Con la sonrisa puesta

Encontrarte en los sumideros de mi realidad, bajo las decepciones de los silencios eternos, bajo el yugo de la distancia por obligación. Encontrarte serena y afable, con ojos que me tientan a salvar la distancia, que separa la confianza de la frustración.

Perdido y encantado, aunque nada haya cambiado, sabiendo que los recuerdos no sólo forman parte de mi realidad. Redimido de la pose de verdugo que cercena cualquier intento de ilusión perdida. Valiente y confiado porque ya no me siento capitán de un barco hundido. Soñador pasado que relata medias verdades para sentir un poquito de calor.

Perdonada la desconfianza que generan las palabras que nunca salieron de mi boca. Y aún así nada cambia y a conciencia he vuelto a dar la cara, siempre llegando a tus palabras, no doy la batalla por ganada, porque el miedo acaba haciendo tu tumba más ancha antes de estirar la pata.

No renuncio a caerme por el precipicio que separa nuestros mundos pero antes quiero sentarme con los pies colgando, disfrutando del momento, antes de comerme la pared. Hay que joderse, que nunca llegue a entender tu mente, que por muchas veces que pongan la misma escena nunca me aprenderé las palabras que llevan a doblegarte, que este papel siempre las recuerde.

Ya no valen las excusas y nadie sabrá por qué en los esquivos pensamientos colectivos ya no entran mis palabras, que serán igual de tristes que las que por desgracia me hacen soportar, y que no alimentaré de especulaciones que acaben por dilapidar mi realidad.

Ahora sí, me toca apostar por la carta más baja, porque no tengo nada que perder y me importa una mierda como acabe la partida si tengo un as en la manga, que no valga nada pero que me haga sonreír. Y me quedo viendo los atardeceres en silencio, con los ojos entrecerrados, pensando que todavía tengo mi momento.

Ya no hay excusa, perdona que te moleste, pero si no me arriesgo me voy a quedar con la cara de tonto, y ya veo muchas por la calle para querer juntarme con tanto ganador ganado.

Charcos de lluvia y fusiles de guerra (IV)

Apenas toco el suelo cuando me entrego sin pensarlo a un riff o a una base rítmica. A cualquier melodía que me arranque del pavimento y me meza entre endorfinas. Con las notas deslizándose por el tobogán de mis oídos, espoleadas desde un MP3 de esos viejos con forma de supositorio, de aquellos de antes, de un giga y una pila, rojo y descorchado el mío, que no cambiaría por ningún iPod metalizado. Ni por las horas extras de desdicha gratuita que tendría que currar para poder pagarlo.

Hay algo de clandestino en escaparse un rato antes del trabajo, con el incógnito que brinda el chubasquero, para dejarse caer a correr junto a la playa mojada, entre lluvia y soledades compartidas. A última hora de la mañana de un jueves cualquiera, a esa hora, en que las corralas se inundan de olores de guisos exquisitos cocidos a fuego lento por las Doñas de familia.

Dios ha muerto

y nos ha dejado aquí en pelotas
a verlas venir,
incapaces
de sostener
un mismo estado de ánimo
de lunes a domingo.

Desolados,

ante el reto de ingerir
dos litros de agua diarios
lavarnos tres veces los piños,
comer todas esas frutas y verduras
que nos regulen el pehache del alma.

Dios ha muerto
y de su cadáver ha germinado
un absurdo mundano
de coches color verde aceituna
y palillos de dientes usados
esparcidos por el suelo

Lo cierto es
que nos ha dejado bien jodidos,

supurando azufre macerado,
cultivando malas costumbres,
vendiendo principios al por mayor
por una bocanada de almizcle

sonriendo como gilipollas
para que alguién recuerde la foto
como si fueran buenos tiempos

Dios ha muerto,

Nietzsche apretó el gatillo,
y algunos pocos,
-los mas honestos quiero pensar-
cargamos con el cadáver
sobre los hombros
por ser más honesto eso
que escurrir el bulto

La culpa fue de Charlie Parker

Asoman al fondo de la nevera
los restos de una cuña de queso de oveja,
y algunas lonchas de jamón cocido
qué bien me valen como cena de soltero
si los caso con desgana y pan de molde,

además mientras disponga yo del embutido
este banquete huérfano de perdices
me tendrá por padre orgulloso y satisfecho,

que cojones,

con la radio acompañándome el sentimiento
y salvándome de paso de las inútiles discusiones
de la pareja de desenamorados del tercero;

Con lo que no contaba es con que
al ir llevando la bandeja en volandas
me iba a invitar la vida a hacer un pase de baile
ridículo y temerario al son imprevisto
de una canción de Charlie Parker,

dando al traste con la cena, claro,
y con la cerveza lamiendo las baldosas,
y la complicidad del espejo del fondo del pasillo
que me devuelve el reflejo de ese crío que fui,
sonrisa burlona indescifrable,
amenazando con dominar el mundo
mientras empuña
un cuchillo de mantequilla.

Adios tristezas

Ahora que ya no me visitan
sé de la inutilidad de las tristezas,
de su autocomplacencia,
de llanto ahogado y sordo

De la pena, penita, pena
que no da más más que
para un par de buenos poemas
o una canción sin estribillo

A veces en realidad
lo único que haga falta
sea tal vez el valor,
para rendirse

Y adios tristezas

Si el mundo revienta

Honestamente,

eso de que
si tuviera la certeza absoluta
de que el mundo se acabara mañana,
aun así, hoy plantaría un árbol...

me parece una soberana gilipollez.

Si me aseguraran que el mundo
se va a ir al garete al amanecer,
-y no los incas, los mayas o los aztecas
que a fin de cuentas
no vieron venir su propio fin del mundo-
si la ciencia, Stephen Hawkin y sus colegas,
me garantizaran que todo se va a ir a tomar por culo...

pues no tengo ni zorra de lo que haría,

tal vez me pondría a trotar en caballo hasta el desfiladero,
o te buscaría y te abrazaría para temblar contigo,
o me sentaría en la playa fumando tabaco de liar, a esperar sin más,
o haría todas esas cosas a la vez,
o tal vez ninguna,

no lo sé.

Pero lo que tengo claro,
y acúsame si quieres de ser un
pragmático cabrón insensible,
es que no se me ocurriría ni por asomo
ponerme a plantar arbolitos

a las puertas del Apocalipsis.

Este frío nocturno que hay en mi ventana me permite licencias que siempre quedarán entre estas destartaladas hojas que ya no están en blanco

Yo podría ser de otra manera
pero ya no sería yo
y no tengo por qué dar explicaciones

Tengo que cagarla bastante a menudo
pero, la verdad,
es que me apetece tocarte el culo

Y no se si debo pintarlo de rosas
o cambiar la mirada
pero ya no sería yo
y no tengo por qué dar explicaciones

Si me llamas te sonrío
si me olvidas te recuerdo
que pocos son los gozos
y abundantes las sombras

Y aunque gilipolleces hago muchas
y no todas debo perdonármelas
ciertas evidencias
deberían de ser obviadas

Al final
y como siempre
me piden explicaciones
¿y qué les puedo decir?

La verdad es tan agobiante...
darte los pares
y sacar los nones
Cabe razón
entre tanto golpear
las piedras del suelo

Yo no soy como tú
ni puedo ser tú
pero ese sonido perfecto
del sexo en tu cuerpo
me pone cachondo

Escribe un recuerdo
y llévatelo a la cama
ésta madrugada
me acordaré de la mirada
de satisfacción sin arrepentimiento
sin esperar a imaginar un segundo
y que quiera un tercero
de escarceo a medias

Largas son las noches
ni te vas ni te vienes
y siempre sentencio en la libreta

Boston George

En fin... pensándolo bien... ¿ha valido la pena?

Dios santo, como ha cambiado irremediablemente mi vida. Siempre es el último día de verano y me he quedado fuera en el frío, sin una puerta para volver a entrar. He tenido más momentos intensos de los que por derecho me corresponderían. Para muchos la vida pasa de largo mientras hacen grandes planes para ella.

A lo largo de mi vida he dejado pedazos de mi corazón aquí y allí y ahora apenas me queda suficiente para seguir viviendo. Pero fuerzo una sonrisa, sabiendo que mi ambición sobrepasaba mucho mi talento.

Ya no hay caballos blancos, ni mujeres guapas en mi puerta.



Blow

Nada nuevo

Besos sin peceras,
puñaladas por correspondencia.

El sol no entiende de nocheviejas
a la hora del despertador

y la vida sigue siendo,

ese péndulo caprichoso
oscilando entra la guinda                                
y las guindillas,

ora dulce, ora intensa,

del que nadie escapa
indemne.