A Ignatius J. Reilly

Ignatius, tu camino ha sido relatado. No se por donde empezar, hay tantas cosas que me hacen pensar... Esa filosofía apocalíptica, esa realidad vomitada en tus cuadernos, esa decadencia que el mundo desprecia. Incomprendido y hecho raro. Alterador de conciencias, agitador pasivo. ¿Qué hay que no sepas y a la vez desconozcas?

Un raro hipocondríaco, infectado de esta sociedad. Eres reflejo y dogma. La inutilidad de este movimiento, circular y concéntrico. Todo el absurdo llevado a su origen y rechazado por su producto. Eres fiel a la decadencia. Te revelas a ella y cabalgas en ella. Todo aclimatado entre cuatro paredes, una cama sucia y un pañuelo tirado, lleno de sentimientos enfrentados, de sexualidad reprimida. El reflejo del odio es el placer del onanismo.

Y mientras el mundo siga así, tu seguirás ahí. Los pasos forzados te alteran, te colocan como gato panza arriba. La gente te encuentra mientras tu sólo buscas tu rincón. Llevas mucho tiempo diciéndote que tienes razón. Ya sabes, al final ha ido como en todo. Algunos te escuchan, otros se alteran sin escucharte, la mayoría tan desesperados y olvidados que te utilizan como soporte para poder sacar el hombro. He aquí tu error cuando pensabas que la gente te entendía, que podías cambiar el mundo, ya que sólo querían pisarte para poder ser alguien.

Así las cosas. La gente te debe apartar, les recuerdas a sus peores pesadillas, al reflejo de sus caras cada vez que vuelven a casa. Pero debiste tener buenos momentos, aparte de la tuya escuchaste otra voz, tan rara y directa como si de ti saliera. Odio y admiración. Ahora es tu salvación, quizás siempre lo fue. Ahora eres su salvación.

No se más, ¿cómo te irá? La gente te mirará atrás, ¿sonreirán? ¿habrán cambiado? Seguirá siendo un ataque hacia la decencia y el buen gusto.

EL SONIDO DEL SILENCIO

Hola oscuridad, vieja amiga
He venido para hablar contigo otra vez
Porque una visión que se arrastraba sigilosamente
Dejó sus semillas mientras yo dormía
Y la imagen que se plantó en mi cerebro
Sigue presente
En el sonido del silencio

Caminé en solitario por sueños inquietantes
Por estrechas calles adoquinadas
Bajo el halo de una farola
Me alcé el cuello por el frío y la humedad
Y mis ojos fueron apuñalados por el resplandor de una luz de neón
Que partió la noche
Y palpó el sonido del silencio

Y en la luz desnuda vi
Diez mil personas, tal vez más
Gente hablando sin decir nada
Gente oyendo sin escuchar
Gente escribiendo canciones que las voces nunca compartieron
Nadie se atrevió
A perturbar el sonido del silencio

-¡Idiotas! –les dije,- No sabéis
que el silencio crece como un cáncer
Escuchad mis palabras que podrían enseñaros
Tomad mis brazos que podrían alcanzaros.
Pero mis palabras cayeron como gotas de lluvia silenciosa
E hicieron eco en los pozos del silencio

Y la gente se arrodilló y rezó
Al dios de neón que ellos crearon
Y la señal hizo resplandecer su alerta
En las palabras que formaba
Y la señal dijo: Las palabras de los profetas están escritas en las paredes del metro
Y en los zaguanes de los suburbios
Y susurradas en el sonido del silencio

Esta es una traducción que he hecho de la canción "Sound of Silence" de Simon & Garfunkel. Es una canción cuya letra me parece genial y por eso he puesto primero la tradu y abajo la letra original, creo que vale la pena leerla detenidamente sin saber de dónde venía. Este enlace os lleva a un video subtitulado en Youtube que en mi opinión esta muy guapo: http://www.youtube.com/watch?v=CRvVFToilGY


Sound of Silence

Hello darkness, my old friend

I've come to talk with you again
Because a vision softly creeping
Left its seeds while I was sleeping
And the vision that was planted in my brain
Still remains Within the sound of silence

In restless dreams I walked alone
Narrow streets of cobblestone
'Neath the halo of a street lamp
I turn my collar to the cold and damp
When my eyes were stabbed by the flash of a neon light
That split the night
And touched the sound of silence

And in the naked light I saw
Ten thousand people maybe more
People talking without speaking
People hearing without listening
People writing songs that voices never shared
No one dared
Disturb the sound of silence

"Fools," said I, "you do not know
Silence like a cancer grows
Hear my words that I might teach you
Take my arms that I might reach you"
But my words like silent raindrops fell
And echoed in the wells of silence

And the people bowed and prayed
To the neon god they made
And the sign flashed out its warning
In the words that it was forming
And the sign said "The words of the prophets are written on the subway walls
And tenement halls
And whispered in the sound of silence.”

CARTA A PABLO (2008)

Querido *Pablito Ancora,

Unas letras para el recuerdo.
siempre tarde me acuerdo
y se me pasa la hora.
Por eso te escribo ahora
cuando el Sol se va acostando
y aunque sea bostezando,
si la inspiración me llama,
antes de irme a la cama,
poco a poco voy rimando.

Ya se me pasan dos años
fuera de nuestra Huelva
aunque vaya y luego vuelva
a mear en los mismos baños,
el tiempo hace sus daños.
La distancia y el descuido
son amigas del olvido,
son tres putas aliadas,
zorras mal acostumbradas
a joder lo que has vivido.

Ya sé que no es nuestro caso,
poco es llamarte "amigo".
Volveré a estar contigo:
sonrisita, lleno el vaso
y a reirnos del fracaso.
Como aquellos chiquillos
que fumaban sus pitillos
riéndose en la Merced,
los que beben sin tener sed,
pantalón por los tobillos.

Si te cuento todo esto
es porque con ello intento
transmitirte un pensamiento:
que no hay tiempo funesto
ni sentimiento molesto
que nublara la razón
de quien pone el corazón
en juego por un colega.
Dar la cara cuando llega
el momento del bajón.

Bueno tío cambio el tono
que me pongo muy intenso,
mucho pienso cuando pienso.
Es mejor si me abandono
al tabaco y mato el mono.
Son las doce, acaba el día,
yo con la tripa vacía.
Ceno luego cuando pueda
acabar porque me queda
una estrofa todavía.

Me despido hilando fino,
lo dejo todo rimado
y tu quedas obligado,
Pablo Ancora Vizcaino,
a visitar al granadino.
Madre mía, ya es la una.
Yo me meto ya en la cuna
me reclama la almohada.
Dejo la carta firmada:
Miguel Ángel Blázquez Luna.


*Los nombres que aparecen en la carta están adulterados, quienes nos conocen lo saben, con eso basta, supongo.

TRÍO DE REYES

Habitaciones de hotel a parte, he pasado muchas noches inolvidables en vuestra Málaga natal. Esa ciudad que, habitaciones de hotel a parte, cada vez me cautiva más. Y, habitaciones de hotel a parte, un fin de semana de este verano lo pasé en compañía de don Manuel y don José Manuel cuyos nombres de putita son Quintero y Chiqui. Bares, música, miradas perdidas, esa es nuestra droga... no hemos descubierto nada, nada caía más lejos de nuestra intención. Mantener el legado tácito y lúgubre de quienes se cansaron de girar al compás de una inercia absurda... "que paren el mundo que me quiero bajar" (Quino).

Con medias de reyes republicanos,
¡Órdago ciego! al litro de birra.
el pescaito frito nos pirra
¿Reglamento? se come con las manos.

Con trío de reyes de corazones,
se juega de farol con *las noruegas.
¿Palique? Sí, pero cuando llega
la birra... pa nuestros santos cojones.

Y al cabo sois vosotros y no el lugar.
Sois vosotros mis queridos hermanos.
Os bastan tres días para crear

paraísos de placeres mundanos,
oasis para olvidar y recordar.
Trío de reyes, trío de villanos.


*Léase sin "s", en correcto andalú.

Y tan a gusto...

QUÉ A GUSTO SE QUEDA UNO


"Sí que los recuerdo, fueron los mejores,
con muchos detalles y vivos colores
aquí van las cuentas de mis cien amores.
Veámos si tengo o no tengo memoria"
Javier Krahe (Abajo el Alzheimer)


La maestra, Clitemnestra,
de mi encanto, por quien tanto
amaranto y llanto a manto
vertí en siniestra muestra
de devoción y pasión,
en muestra de “respuestra”
me muestra en su mano diestra
el su dedo corazón.

Sabiondona la culona
moralista tía lista.
Vista y no vista, despista
mi persona y se blasona.
Cuando piense en la almeriense
niña mona, sólo mona,
se me encona la persona,
no hay suspense que más tense.

Era pera limonera.
Limones con pezones
se pasean por el Lone,
creo que era camarera.
¡Qué decoro! Oro y moro.
Se me pone en los ojones
lagrimones de Stallone
Ya no lloro ¡Que no lloro!

Queda ya lista la lista,
cuntada y mal rimada
silabada y mal glosada,
de amorío que a mi vista
fue infortuno e inoportuno...
lo midas como lo midas.
Ya cosidas las heridas,
qué a gusto se queda uno.

AHÍ VAN UN PAR. ESPERO QUE OS GUSTEN

Bueno, he conseguido rescatar del cajón de mi memoria estos dos sonetos. En 2007, una época prolífica de mi vida, malgasté la tinta de mis resacas con la reina de las ranas, vaya añito... Por suerte en esa época hubo un tipo que estuvo ahí para echarme un cable en forma de taburete, barra, alcohol, humo y horas, el tratamiento más efectivo según los expertos. Aquí os dejo la despedida y cierre, "rompiendo con el pasado" y un agradecimiento para ese tipo.

CARTAS SOBRE LA MESA

Seguirás tu camino, tus razones,
tus mentiras sintiéndote divina.
Sacándole bueno lustre a tu vagina
para seguir partiendo corazones.

Yo, continuaré con mis viajes,
mis salidas, mi güisqui y mis pitillos.
Sin niñatas poperas con flequillos
engalanadas con falsos tatuajes.

Vueltas ya las cartas sobre la mesa,
nace la verdad, muere la esperanza.
Teniendo un puticlub por empresa,

siempre desnivelada la balanza
de quien te manda su última promesa:
esta será mi única venganza.


NICOTINA CON ALCOHOL

Esas verdades dichas sin piedad.
Ese apoyo en la barra de los bares.
Ese canijo haciendo malabares
con los fantasmas de la soledad.

Esa locura tan bien mesurada.
Sangre de nicotina con Alcohol.
Nos cagamos en los muertos del Sol
si golpea en la sien la madrugada.

Acompañarte es mi mejor delito.
Antes de que se acabe la bebida
súbete al taburete y pega un grito.

Lo sé: “vivir nos acorta la vida”.
Ve pensando en el siguiente garito,
mientras tanto, yo busco la salida.

School

De una punta a la otra
tengo clavada mi jodida mirada
demasiadas cajas vacías tengo que sortear.
Intento sufrir mi sordera
cuando comienzan su lavado de cerebro.
Mi esquizofrenia intenta estallar
pero una hora más tengo que aguantar
en este jodido lugar.
Las ansias de montar
bloquean cualquier capacidad.
Atentas al juego
intentan provocar.
Mi odio consigue salir por el humo de la candela,
encendida en los pertinentes patios sucios y de mi agrado.
No hubo final, no hubo principio
era todo igual.
Nuestra apatía generacional, ante la espera
cambió, se destruyó.
Ahora por fin puede haber una hora más
donde yo pueda fabricar
donde no tengas tiempo de suicidar

Casi me pierdo

Nadando entre mares tuve que buscar
palabras de amor,
mentiras para una noche de colchón.
Buscando la hierba pude recordar,
que tus ojitos de pena no quieren fumar,
no huelen el viento al anochecer
La arena se pega
el agua me ciega
y ahora tengo que ser un cabrón.

Me encanta tu guasa
te sigo hasta recordar
Me pierden tu cara, tu cuerpo
algún sopla pollas te dice te quiero
Te ríes, no miras
Ya puedo estar contento
es la de tu voz al despertar

Yo no entiendo nada

Una vez yo quise andar y me dijeron que volaba
y si volaba tan alto me cortarían las alas
Pero yo nunca volé, apenas corriendo estaba,
sólo estaba caminando, tan solo unos pasos daba
Necesito que me expliquen porque yo no entiendo nada.
Me pegaron por volar cuando en realidad andaba.

Los últimos gnósticos

Son los mandeos y tienen su origen en el siglo I a orillas del rio Jordán. En la actualidad rondan los 30.000, y tienen por lengua un dialecto del arameo. La mayoría viven en Irak, aunque desde la guerra del 2003 muchos se han visto forzados a huir de sus tierras por la persecución en pro de una conversión islámica a la que han sometido a familias enteras cuchillo en cuello. Poseen 17 mandamientos, de los que quiero destacar los siguientes:

5. No mentir
7. Abstenerse de deslealtad y deshonestidad
13. No llorar la muerte
14. No comer animales muertos embarazados o atacados por otros animales furiosos
15. No divorciarse (salvo en casos excepcionales)
17. No autotorturarse o practicar la abstinencia

Si no fuera por mi arraigada animadversión religiosa, y porque el octavo y undécimo mandamiento son abstenerse de la lujuria y las bebidas alcohólicas... En fin, los mandeos están próximos a extinguirse y yo los he descubierto hoy mismo. Quedé aquí por tanto este sencillo homenaje a esta curiosa y ancestral minoría que por llevar siempre por bandera el lema de no imponer sus creencias sobre otras mediante ningún tipo de violencia acabarán por desaparecer en el anonimato. Y asi nos va.

Kilómetro 11

Y díme qué te pasa
cual es la riqueza que más te daña
cual es la tristeza que más te amarga
por cuanto quieres a tu niña flaca
a tu puta callada.

Hoy al esconderse el alba
vi tu sonrisa.
A la altura de tu flaqueza
estaba la más madura
con los ojos llenos de miseria
en sus lágrimas sólo imagina
que su vida pudo haber sido la de cualquiera.

Tu madre llora sin dolor
es su corazón
alguien grita su perdón
sin entender por qué cojones nadie te avisó.
No fuiste tu el culpable
pero es tu decisión
nadie te está escuchando
arrodillada siempre estuviste mejor.

Soy joven, soy pobre
soy bailarina en el Kilómetro 11.
Soy puta, soy esclava
eres tu quien me lo pagas.

En este mundo subimos
creamos la vida perfecta.
Odiamos, matamos, humillamos
En algún sitio se debe apoyar la riqueza
yo no quiero verla
prefiero luchar para vencerla

Amores subterráneos

Lo que más me gusta de viajar en metro,
es que entre los transbordos y las ventanillas,
las escaleras mecánicas, los saxofónes sordos,
las faldas cortas y los libros sobre las rodillas, 
entre los asientos contiguos, la mezcla de perfumes,
los tobillos desnudos y el traqueteo de los vagones,
los reflejos en el túnel, los intercambios de pupila,
las bufandas a cuadros o las medias de rejilla...

Lo que más me gusta, como digo, de viajar en metro,
es que en el transcurso de todos esos trayectos cortos
puedo llegar a enamorarme hasta una docena de veces,
pero luego salir airoso, sin que me destrocen el corazón.

Fin del camino

Rota la sonrisa; abierta la vida
Perdidos los ojos; en el silencio los oídos
Entregado el corazón de mil estrellas

Y se alza de puntillas para asomar sobre su propia vida.
Y le susurra al viento que le lleve a sembrar cada gota de su sangre,
esa que ya perdió en el camino...
esa que de tanto amar le secó los besos,
y robándolos la aurora, le dijo:
"A cambio una sombra entre los dedos".
"¡Cambio! ¡Mentiras! ¡Giro, giro, giro...!"
Y baila sobre sus propias pisadas y cae de rodillas,
vencedor...
por haberse vencido.

SALUDOS

Hoy he abierto la veda a la imaginación. Me alegra poder participar en este rincón del subconsciente. Ya sabeis, todo lo que cree vuestra inquietud, tiene aquí un sitito reservado. Amigos, apoyaos en la barra, coged la más cara y que empiece el diálogo.

¿Comenzamos?

Resacas de tinta y cafe caliente,
y municiones de nicotina en los vaqueros,
porque no se puede pretender
entrar en guerra con el papel
sin abrir fuego en algun momento

Musica a ser posible,
bajita, con el volumen al siete,
a modo de comodin si te quedas en blanco

Con la luz tenue, a veces.

Buscando la inspiracion y la expiracion
como una embarazada de ocho meses
en clases de parto en una pelicula americana

Drogas, depende.

La moral aparcada a ser posible
y el corazon encogido
si no queda otro remedio.

De madrugada casi siempre,
como los buenos polvos.

Dejando a un lado la jungla de asfalto,
los semaforos en celo y las citas de ambulaturio,
los concursos incendiarios de destruccion masiva de
"escoge un sobre... una puerta... una caja..."
y cualquier largo etcetera que se te antojase incluir
en este parrafo de banalidades pseudo occidentales

Una cerveza puede ser un buen incentivo,
una botella de whisky una espiral hacia afuera.

Si a la hora de transcribirlo
de la libreta al ordenador
se te jode la tecla del acento
puedes justificarte con
cinco frases cortas.

A fin de cuentas de lo que se trata
es de no dejar de intentarlo,
porque aunque lleves tiempo sin escribir,
aunque sientas deseos irreflenables de convertir
el bolígrafo de punta fina en un arma arrojadiza
y el resultado final no te merezca la pena,
nadie te dice que este no sea
                                             un buen comienzo...

                                

Un saludo

Barra libre: las dos palabras que mas me gustan del vocabulario español, por separado y en combinación. Gracias chavales por invitarme a participar en este blog. Saludos dopados desde el sofá de las anginas inflamadas

Barra libre

Se abre el chiringuito... que empiece la barra libre.