Después de un beso un adiós y horas esperando a que llegue ese maldito tren

Sentado en la cama
mirando el vacío
saboreando el amargo
de este final no deseado

Muchas veces fue ondeada
la bandera de la derrota
y siempre quise
mirar para otro lado
Respuestas frías
a palabras insinuantes
ya me lo advertí
pero no me hice caso

Si la casualidad
me llevó a la noche cálida
la realidad
cae en la mañana fría

He recogido el sombrero del suelo
las cicatrices de la cara
siempre se verán
a la luz del Sol
Las cruces de mi cuerpo
sólo las verás
si desabrochas mi camisa

Qué si no
encender mi alma
robar unas cuantas caladas
a la escarcha
a la niebla
de este amanecer equivocado

No me pesan las piernas
pero si la condescendencia
nadie dijo que fuera fácil
tampoco que no lo contara
tampoco que lo leyeras

Así es
una derrota
que me sume en la coraza
que escupe venganza
pero que no dura más
que fijarse en otra cara

Ya no siento ser así
por algo mi cama
siempre queda grande
por eso mis sábanas
sólo ocupan
mis cicatrices
y mis cruces

La ira del cojo

Como un caballo dopado a punto de salir en la cuarta carrera. Echo espuma por la boca, las piernas me tiemblan. Sólo quiero empezar a correr y me da igual acabar último que primero. Necesito salir de estas cuatro paredes, de esta cuadra pestilente llena de recuerdos y de mierda.

El teléfono me quema, definitivamente no se para que lo tengo. Si al final en toda esta historia estoy yo solo, todos tienen su camino y sus quehaceres. Esperando una respuesta al sos pero todos optan por unirse al caballo ganador.

¿Quién quiere hacer de buen samaritano? Todos tienen la lección aprendida. Empieza amigo la lucha contra ti mismo.

Educación e hipocresía. No gracias, prefiero pasarme la lengua con un cuchillo. Aprieta los dientes y prepara la pócima, van a tener que cogerme a balazos. Y tú, bonita, escoge el camino sencillo, que no estoy para miradas de luto.

Por favor, cierran la puerta por fuera. No tengo ganas de agachar el espinazo. Y déjenme de presentaciones, que esta boca sucia todavía es capaz de decidir, no necesita favores.

Entre paredes de hielo

Pasajero de los malos días
entumecido y alquitranado
soldador de esquivos sueños

Extranjero en mi mesa
invitado del hambre
para no dejar comer

Fugitivo de la noche
que sentencia con la almohada
otro día de comienzo de recuerdos

Yacen bajo los pies
huellas borrosas
serán mis pasos
que ya no recuerdan el camino

Humillado por el silencio de la duda
mañana no será el mismo día

A pocos instantes
de un adiós ensombrecido
peleando por no mirar otra vez por la ventana
este cielo ya lo conozco
me ha envilecido

No deseo más tinta
para narrar estos silencios
no es justo
ser aprendiz de poeta
cuando estás calado hasta los huesos

No olvido
aunque no ensucie papeles
los bailes de salón

El reloj de la discordia
suena a mi despertador
todavía no se
si volveré a ponerlo en hora

Dos horas de silencio

Atrapamos el instante
y lo vivimos para siempre
¡si todo acabara en ese momento!

Los amargos tragos
esperan en la última copa
esa que no debías tomarte
esa que vaciaste pese a todas las consecuencias

No hay vencedores ni vencidos
tan sólo un poco de egoísmo
no hay culpables
tan sólo un corazón dividido
a medio camino
más fuera que dentro

Acabar con el miedo y la incertidumbre
no forma parte de este instante
Hallar la manera perfecta
ya es demasiado tarde
Terminar con una sonrisa
eso es imposible

Volveré con las manos en los bolsillos
como hace años
Endurecido

Nunca fui quien
para dar castigo
y es que la esencia
nunca cambia

Dame un abrigo
hoy quiero mirar la luna
no puedo volver sobre mis pasos
ni me apetece recordarlos

Te daré una razón para odiarme
y únete a mi otra mitad
que aparte de dios
cada vez son muchos más

Gilipollas (etimología)

En Madrid hay una calle llamada de Gil Imón, haciendo de travesaño entre el Paseo Imperial y la Ronda de Segovia, para más señas. Es una calle dedicada al que fue alcalde de la capital, D. Gil Imón, en los tiempos en que el duque de Osuna organizaba sus célebres bailes, a los que acudía la alta sociedad, para poner en el escaparate familiar a jovencitas de la buena cuna, como oferta casadera. A las damitas de entonces se les aplicaba el apelativo de "pollas", que en el Diccionario de la Real Academia Española (DRAE) llevan, como sexta acepción, figurada y familiarmente, el significado de jovencitas, algo que hoy prácticamente se ignora. La polla de entonces no tenía nada que ver con el significado de morbosas connotaciones por el que ha sido sustituido ahora.

El tal Don Gil era un personaje de relieve (la prueba está en que tiene dedicada una calle) y su nombre aparecía frecuentemente en los ecos de sociedad de las revistas del corazón de la época. El hombre se sentía obligado a responsabilizarse de sus deberes familiares, como buen padre. Tenía dos hijas en edad de merecer, feúchas, sin gracia, y bastante poco inteligentes. Y se hacía acompañar por ellas a absolutamente todos aquellos sitios a los que, invitado como primera autoridad municipal, tenía que acudir.

-¿Ha llegado ya D. Gil?

-Sí, ya ha llegado D. Gil y, como siempre, viene acompañado de sus pollas.

Mientras D. Gil se encargaba de atender las numerosas conversaciones que su cargo de alcalde comportaban, sus pollitas iban a ocupar algún asiento que descubrieran desocupado, a esperar a que algún pollo (o jovencito) se les acercase, cosa que nunca sucedía. La situación, una y otra vez repetida, dio lugar a la asociación mental de tonto o tonta con D. Gil y sus pollas.

¿Cómo describir esa circunstancia tan compleja de estupidez? Los imaginativos y bien humorados madrileños lo tuvieron fácil: para expresar la idea de mentecato integral e inconsciente ¡Ya está!: Gil (D.Gil)-y-pollas (las dos jovencitas hijas suyas) = gil-i-pollas. Cundió por todo Madrid, que compuso esta palabra especial, castiza, nacida en la Capital del Reino y, después exportada al resto de España, ganándose a pulso con el tiempo el derecho de entrar en la Real Academia Española.

Ad-Hoc

Pongamos que ando
con seis birras de mas,
que la solemne camarera
de la casa de la carretera 
no se ha ganado su propina,

que yo andaba hoy con un hermano
pero que no andaba esta noche
a nuestra vera, verita, vera
el nano de la Huelva de la Ría,

ese niño que tanto gusta
de dejarle unas monedas
a la niña de los rizos,
a la princesa de la noche,
a esa condenada tabernera
que tan tiesa se la pone,
y le contenta con chupitos
el orgullo a mi hermanito

pongamos que llego a casa
y que no ando con mucho sueño
que juego a Gongoras y Quevedos,
que tú me pasas la bola
y la coloco en la escuadra
que driblo y ademas la marco...

que bueno
que si
que ya lo se
que no me curro las rimas
pero que me pico y te replico,
sin mucho arte con mucho ciego
decirte que hasta echo de menos
las cervezas que nos debemos,
en estos cuatro ratos jornaleros
que hace que no nos vemos

3 palíndromos y una epopolla

Lea farolas a lo Rafael.

Eva no ralla. Hallaron ave.

Se van Orades, sedaron aves.

COSQUILLAS

Quién tira perdigonadas al viento

Quién moja almejas en mojo picón

Quién llora no tener remordimiento

Quién pesca tiburones sin arpón

Quién clava la puya y las banderillas

Quién deja faenas sin estocada

Quién le toca al orgasmo las cosquillas

Quién amarga la leche condensada

Quién dribla en el área pero no marca

Quién florea cual zángano sin dueño

Quién le roba horas muertas a la parca

Quién pesca botines en un barreño

Quién se juega a Calderón de la Barca

Tornando más de una vida en sueño.

El viaje

Incansable sudo a la guitarra
mientras la tormenta sacude mi despedida.
Hoy voy a ganar y voy a perder

Miles de canciones me recuerdan lo sediento que estoy
quizás las yagas de mis dedos curen más
que cientos de carreras populares

Es una mañana triste
y la acústica piensa lo mismo
donde quedo yo después de tanta sacudida
¡a quién he de rendir cuentas!

No lo olvido ni lo quiero olvidar
muchas veces me ha provocado la memoria
lo tengo que postergar
mas el corazón arañado queda

Hemos dado un paso más
no se si a la destrucción
herido
por palabras
por lágrimas
no se si a la salvación
tocado
pero no hundido

Tengo que responder
las palabras sellan más que las miradas
hoy tengo que devolver
la sensatez
las colillas mal apagadas
que abrasan mis pies
y devoran mi cordura

Charcos de lluvia y fusiles de guerra (I - III)

I

Crepita la madera y estallan a ratos fuegos artificiales de juguete por culpa de la hojarasca aun húmeda del olivo. Las perras, inmóviles al borde de la alfombra, se dejan como yo hipnotizar por el baile de llamas que escupe la chimenea, y también ellas dejan gachas las orejas y bajan la guardia entregándose al duermevelas de la siesta. Afuera entretanto sigue lloviendo con rabia, como si el otoño reivindicase por fin su presencia y el sol se apagase para siempre.

Amanecer

Tengo miedo de salir de la cama y pisar descalzo las brasas de la realidad.
Tengo miedo de no ser yo cuando abra la puerta y encuentre a mi familia en el salón.
Tengo miedo de que otros tomen las decisiones por mi.
Tengo miedo de pensar en mañana y no acordarme de lo de ayer.
Tengo miedo de que todo siga hacia delante y la inercia me haga andar los pasos decisivos.
Tengo miedo de salir de la cama y que hoy empiece el resto de mi vida.

Tristeza

¿Quién dice la última palabra?
Siempre la tristeza
Las manos sudadas
el corazón palpitante
las palabras claras
las respuestas correctas
siempre la tristeza

Si acabo en tu cama
mañana no será mañana
Si me voy fumando un cigarrillo
mañana será una mierda

Me quedo a oscuras
mirando las estrellas
mientras los miedos de las verdades
sellan mi boca y borran mi sonrisa

No soy para ti
ni tu eres para mi
así acaban las conversaciones en la barra
mientras,
me sirven otra copa
ya no sirve de nada

El arrepentimiento siempre llega
siempre a las seis de la mañana

Me escondo en las esquinas
quito a las sombras
su lugar
quiero poder llorar

Tristeza para lo bueno
Tristeza para lo malo

Arrancarme el pellejo
para esquivar las miradas
anhelo de la soledad
miedo de la soledad
asco de la soledad

Yo seguiré
pero siempre dos pasos más atrás
no se reír
pero se disimular

Rompo todas las poesías del pasado
a ver que me ha quedado
un corazón negro
que no se ha limpiado

Una actitud
sucia y cobarde
anhelante
cansada
reprochable

Así
camino hacia nada
aceras peligrosas
siempre vigiladas
siempre cabizbajo
hoy vuelvo a guardar el arma

Retrato de nada
nada que tanto me reflejas
nada que tanto me guardas
nada me persigue
nada me aguarda
nada

Cuanto sobran mis palabras
si nadie quiere escucharlas
sólo
ausencia de todo
valor de nada
es la única manera
de amanecer cada mañana

Cuatro paredes me acompañan
de vagabundo es mi estancia
pongo la mano
de voluntades está lleno el mundo
y cuando caen en mi sombrero
canto, bailo
para acabar llorando

Siempre solo
sucia cara
ya vuelvo a las andadas

Mañana volveré a coger la maleta
me he equivocado de lugar
tristeza
¿por qué nunca te has alejado?
¿por qué nunca me has dejado?

Versos ignífugos

Tal vez lo mejor sea
despojarse de las emociones inútiles,
sacudirse los miedos de baja intensidad
empapar las derrotas en un líquido inflamable,
mantenerse a 67 pulsaciones por minuto

habrá entonces que
relamerse el prepucio por costumbre
y no tanto las heridas por defecto,
recrearnos en el pasado solo el tiempo necesario
para apuntalar un par de notas mentales,
rescatar algún que otro verso ignífugo,
arrojar otra cerilla ardiendo a cámara lenta

cuidándonos en cualquier caso
de olvidar que la vida es siempre celulítica,
que todo Dios arrastra a su manera
corazones impostados al borde de la boca,
sueños increíbles que no hay quien se crea,
delirios complacientes para mañana, que hoy
se pudren en el Olimpo de cada azotea

y aun a pesar de los romanticismos muertos
podremos evitar un par de incendios venideros,
aprendiendo a encajar los golpes con el estómago,
endureciéndonos la corteza como pan de ayer,
aspirando a más pero contentándonos con menos,
persiguiendo realidades en vez de imposibles
siempre sin pausa y siempre sin prisa

aceptando que el dolor es inevitable
solo mientras duele,

y que la vida es un chiste malo
con el que al menos echarnos a reír,
sin esperar que la radio anuncie que por fin, es viernes

Intrahistorias

Intrahistorias tristes
que nos circundan el alma
mientras ponemos pose
de aqui no ha pasado nada

Intrahistorias ajenas
que si te contará
no serías capaz de soportar
sobre los hombros,
que te sobrepasarían
y harían que te compadecieras
del resto del mundo
sin tener el valor de asumir
que en realidad te
compadeces de ti mismo

Intrahistorias de las que es difícil
guarecerse
que invitan a dejar de pensar
a cambiar de canal neuronal
y de hemisferio

Intrahistorias a ignorar
como las tasas de suicidio,
como el tifus,
como una mujer violada
en los suburbios de cualquier ciudad
de Zimbabwe.

11 de Septiembre

Mientras el dictador del mundo leía un libro del revés a unos futuros hijos de la gran puta, sus cuentas estaban saliendo bien. Diez años han pasado de aquello y todavía se habla de tragedia. En Somalia mueren más, está pasando ahora y no sale ya por las noticias. Ni tendrá su décimo aniversario.

Justo por ese día el fatídico personaje habla de tener que irremediablemente ser un presidente en tiempos de guerra. En tiempos de bonanza económica. Cuantos millones se han gastado en armamento, aviones, tanques, radares, chalecos antibalas con lectura inteligente, en investigación sucia. El país creció. La venganza daba dinero. La seguridad era lo más importante y las aseguradoras que te protegían hasta de posibles bombas nucleares aumentaron sus ventas como las cajas de pañuelos en un invierno húmedo. ¿A cuanta gente han matado en la represalia? ¿Alguien los ha contado? ¿A alguien le interesa?

En este mismo día diez años después estaban seguros de que alguien les podía atacar, era la fecha clave para volver a tocar el orgullo norteamericano. Policías, F.B.I., … todo el mundo alerta. Tres afganos sospechosos han venido en avión, tienen nacionalidad norteamericana, son peligrosos. Están siendo investigados. Si, son musulmanes y puede que lleven viviendo en tu país desde que nacieron, gilipollas. Pero tranquilos que Lehman Brothers, a causa de vuestra estupidez, se ha forrado.

Todo esto me podría tocar un pie si me dejaran en paz. Pero no es posible. Fuera de esa estúpida península, también existen gilipollas que no paran de cuadricularnos el cerebro, que nos recuerda que el capitalismo es una fe de vida, que el hombre que no sea lo más parecido a una mancha de semen es peligroso, que el que no sea capaz de ver a un Dios blanco detrás del telón tiene los días contados.

Y así mientras tanto, cuando el que pincha a hecho su trabajo, los demás carroñeros nos aproximamos al botín y pillamos lo que podemos. Cosemos la herida de nuevo y ya está. Si no mira a Kharzai, lo bien que está, lo metieron los de la organización y vive de puta madre. Deja cagarse en su tierra a todo el que viene pero el que está dentro no para de vivir con una metralleta apuntándole a la cabeza, por un tipo que habla un idioma raro y va más tapado que una mujer con burka.

Maldita sea si un hijo de puta de esos te trata de la misma manera. Seguro que ya estabas pegando hostias, lanzando piedras y hasta los cojones de que todo venga mal por culpa de unos miserables que desde que pisaron esta tierra no te han dejado vivir.

Que carguemos contra Franco y nos la sople lo de China llevamos mal camino. Pero vuelvo a pensar en el capitalismo, y cuanto tiene de vista gorda. No deseo mil torres gemelas en llamas, sinceramente lo que no deseo son torres gemelas. Deseo que todo el mundo sea capaz de mirarse el ombligo antes de acuchillar a cualquiera. Deseo que le den la espalda a los nuevos “ingenieros” nazis, que construyan esto de otra manera, que consigan apartar el capitalismo de lo cotidiano y nos den una democracia griega, poder del pueblo. Al fin y al cabo poder pacífico.

Hoy es doce de septiembre, me han rechazado después de la entrevista. ¿Estaba dado? No lo se, pero que sea factible sólo dentro de lo posible ya da pena y asco. No tienen ni puta idea de lo que uno tiene en la cabeza. No se dan cuenta que la solución no está ni en lo mismo ni en los mismos de siempre. El verdadero cambio está en todo lo demás, en todos los demás. Echar las cuentas de la vieja no sirve. Demasiadas cabezas con grandes ideas se sacuden el polvo mientras los mercenarios eligen a los que están en la barra, a los que no paran de hablar y beberse mi déficit.

Grandes ideas para cambiar esto y sólo pido el pan y no enriquecerme. Soluciones posibles en sitios donde valgan. Mucho ruido se permite en las calles pero después silencio de la pluma. Aquí no cambia nada.

La primavera árabe lucha por algo. Puede que lo nuestro no sea una ira tan justificada, a nosotros nos dieron y ahora nos quitan, a ellos nunca les dieron y disfrutaban en su cara. Ellos lo están consiguiendo, nosotros nada. Espero que Libia no tenga que lamentar la ayuda tomada, espero que Siria no la tome, y pueda salir de la humillación pegando codazos, quitando a Bashar al Assad.

Y no quiero recordar más esta puta fecha. Que a ellos les duela me parece lógico, pero que tenga que recordar yo, una y otra vez, imágenes de lo sucedido me toca los cojones. Si no, haber que les parece si les pongo imágenes todos los putos días del año de todas y cada una de las atrocidades que causan en el mundo.

¡A TOMAR POR CULO LA GLOBALIZACIÓN!

Síndromes de Estocolmo

Siempre he tenido el presentimiento
de que en estos países nórdicos
la proporción de depresiones y suicidas
es mayor que en ninguna otra parte,
aunque los escandinavos transmitan
esa suerte de paz etérea capaz
de reconciliar a cualquiera con el mundo...

Venía pensando en esas cosas
antes de regresar al hostal
el martes pasado por la noche,
a unas dos o tres paradas de metro
de la estación de Odenplan.

En eso y en el Dios vikingo que dispuso adrede
toda esta belleza de piernas kilométricas,
cabelleras doradas y caras angelicales
-de diminutas pero proporcionadas naricillas-
en el molde de arcilla de las mujeres suecas.

En cómo no dejaba de ser
una medida compensatoria por
las veintitantas horas de oscuridad
infinita y cabrona que trae consigo
el crudo invierno de Estocolmo.

En que hay algo de bizarro en
como todas esas suecas admirables,
ahora que el verano abre sus puertas
disfrutan llevándose a la boca
medias-albóndigas de alce
empapadas en salsa de frambuesa,
bajo un sol nocturno de bajo consumo.

Venia pensando en todo ello,
despreocupado y distraido,
ignorando el hilo de voz metálica
que anunciaba cada próxima parada,
como si la cosa no fuera conmigo
y llevara media vida recorriendo
esos trayectos desde casa a la oficina
y de la oficina de vuelta a casa.

Hasta que perdamos los reflejos

"…en realidad,
la verdadera revolución
empieza siempre el día después
de haber triunfado la revolución..."


Discutimos sobre el Magreb.
Cigarro. Tragos. Cigarro.
La conversación se desvía
a los zares de Rusia -de los que
no tengo demasiada idea-,
de Daoiz y Velarde a
la primavera de Praga,
hasta 'Radio Venceremos' y
el FMLN a finales de los ochenta.


"...pues va la tía y me pide un cojín,
aclarándonos a los alli presentes
que es que a Alfredo le encanta el sexo anal..."


Risas. Exageraciones. Cigarro.
Rebusco en el bolsillo alguna moneda
para la violinista de turno.
Álvaro se crece hablando de guiris.
¿Otra ronda? La duda ofende y
por lo visto me toca pedir a mi.


"...unos cabrones todos. Imputados en las listas,
eurodiputados en cargos directivos y ni siquiera
nos computan el voto en blanco..."


Especulación urbanística, acuíferos al mejor postor,
la representatividad del pueblo. Bla, bla, bla.
Me estoy meando y me escabullo unos minutos.
Cigarro. Brindamos. Apuramos la cuarta copa.
La terraza entretanto se llena de niñatas escotadas.


"...aunque estéis de mierda hasta las rodillas
sacáis pecho y seguís cantando. Por eso el gallo
es el emblema de los gabachos..."


Más risas, el Fransúa se lo toma a guasa.
Nos cuenta un chiste malo sobre Suiza y
su ministro de Marina, comparándolo con España
y el ministro de Trabajo. No sabe contar chistes.
El hielo cada vez dura menos. Última copa.


Otra última copa.
Y otras dos últimas más.


...


Y ahí seguimos
aquellas otras tres rondas,
riéndonos de nosotros mismos
y lanzándole dardos al mundo
entre gin-tonics de sobremesa,

dilapidando con vocación
una tarde de sábado
a las afueras de la gran ciudad.

Y así seguimos,

trazando distraidos
como las moscas en verano
absurdos garabatos
sobre el aire que nos cerca
mientras la muerte lenta y torda
trata inútilmente de atraparnos.

Hasta que nos toque pagar la cuenta.

Infanticidios

La gente por lo general
se va acostumbrando a paladear
el sabor de sus derrotas.

Empiezan por decirse aquello del
“¡Bueno! Es solo por un tiempo,
hasta que encuentre algo mejor”

Un trabajo más gratificante,
una novia más atenta,
unos amigos más afines.
Un perro que no se mee
al bajarlo por las escaleras.

Una vida que nunca llega
si uno no está dispuesto
a magullarse un poco...

Y con el tiempo muchos
se van borrando. Apagándose
como la lumbre de las candelas.

Bajan los brazos resignados y
postergan para siempre la lucha
contra sus circunstancias.

Caminando como lemmings hipnóticos
hacia el otro lado de la pantalla.

Y en el peor de los casos,
enorgulleciéndose en sociedad
de la ingente cantidad de mierda
con la que han acabado por sepultar
al niño que llevaban dentro.

Pesadillas de una noche de verano

Mientras los jinetes del Apocalipsis baten sus bolas de fuego, la gente huye despavorida. Llevan máscaras de muerte, van vestidos de blanco.

Azotan salvajemente. Su juez y su verdugo está en ellos mismos. Fueron picados con el ansia y el desprecio, la humillación y el odio. Y llevan sombrero.

La causa de un quijote no tiene nada que ver con esto. Robin Hood era un tierno galán, renegado a eso por los verdaderos saqueadores.

Lleva mocasines, es bajito y tiene mala hostia. Siempre lo verás con un puro en la boca. Sonriendo, mirando ira.

Los jinetes no tienen hogar, corren frenéticos en busca de más, siempre más. Danzan, bailan, hablan demasiado. Se sientan en tu mesa y actúan como si nada. Tienen los ojos vidriosos y si los miras fijamente… no ves nada.

Leyendo en voz alta. Capítulo IV

Pobrezas

Pobres, lo que se dice pobres, son los que no tienen tiempo para perder el tiempo.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que no tienen silencio, ni pueden comprarlo.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que tienen piernas que se han olvidado de caminar, como las alas de las gallinas se han olvidado de volar.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que comen basura y pagan por ella como si fuese comida.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que tienen el derecho de respirar mierda, como si fuera aire, sin pagar nada por ella.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que no tienen más libertad de elegir entre uno y otro canal de televisión.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que viven dramas pasionales con las máquinas.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que son siempre muchos y están siempre solos.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que no saben que son pobres.


El miedo global

Los que trabajan tienen miedo de perder el trabajo.
Los que no trabajan tienen miedo de no encontrar nunca trabajo.
Quien no tiene miedo al hambre, tiene miedo a la comida.
Los automovilistas tienen miedo de caminar y los peatones tienen miedo de ser atropellados.
La democracia tiene miedo de recordar y el lenguaje tiene miedo de decir.
Los civiles tienen miedo a los militares, los militares tienen miedo a la falta de armas, las armas tienen miedo a la falta de guerras.
Es el tiempo del miedo.
Miedo de la mujer a la violencia del hombre y miedo del hombre a la mujer sin miedo.
Miedo a los ladrones, miedo a la policía.
Miedo a la puerta sin cerradura, al tiempo sin relojes, al niño sin televisión, miedo a la noche sin pastillas para dormir y miedo al día sin pastillas para despertar.
Miedo a la multitud, miedo a la soledad, miedo a lo que fue y a lo que puede ser, miedo de morir, miedo de vivir.

Patas arriba. La escuela del mundo al revés. Eduardo Galeano.

Pa fuera el silencio

Porque el tiempo es preciso y las palabras casi siempre certeras, aunque no siempre abundantes o constantes. De pequeño tenía una duda razonable, que nunca me supieron explicar y que nunca quise preguntar; tenía la insatisfacción de no saber por qué la gente guardaba su dinero en los bancos. Ahora, ya un poco mayor, más feo, más triste y más hijo de puta, sigo sin entender por qué la gente guarda el dinero en los bancos. Ya no me hace falta preguntar, ahora sólo me echo las manos a la cabeza.

El don de la honestidad quedó alejado de nuestros genes, es uno de esos eslabones que no se pueden recuperar, que quedan perdidos como desechos de la evolución. El gen blanco, claramente en ventaja con respecto al negro, quiere gobernar el mundo, pero tiene un gran problema, son pocos y cobardes. La vergüenza de pelearte con algo más que tus manos, nos ha catapultado al régimen de los sinvergüenzas. Enciende la televisión.

Yo en verano me voy por las sombras mientras la gente vegeta al Sol. Parecen plantas. No están verdes pero si quieren estar morenos, pero les da asco la gente negra. ¿Será por su color? Les quitamos el dinero, les vendemos armas, inventamos sus desgracias y los que pueden, son felices, nosotros sólo buscamos la felicidad. He visto perros más listos.

Y mientras el mundo ahoga sus penas ahorcando a los demás, la gente buena muere a veces demasiado pronto Mientras las muertes simples pasan de largo, hay que vigilar que no sea capaz la naturaleza, de ocurrírsele devolver, todas las patadas en el culo que está recibiendo.

Intento plagiar al bueno de Ginsberg, pero las comparaciones son odiosas, las letras diferentes y el estilo,... ¿Qué estilo?

Más que mil palabras (III)

Asueto

Para después,
la resaca de viaje en carretera
el gazpacho en vena,
y el cajón flamenco
musitando fandangos
de la vieja Onuba
desde el asiento de atrás
de la Ford transit,
despacio, templa,
compadre,
despacio
acaríciale y dale,
que se nos vaya la vida en ello
y si hay que atarla
la atamos en corto a los pies
de la mesa
de cualquier terraza de verano,
deslizándonos, siempre
deslizándonos
y volviendo a empezar,
por alegrías esta vez
porque aun a pesar de esta
ingesta
de esta
sobredosis de salitre y
arena,
se repita
el espectáculo
en el que el lorenzo se desangra
cada tarde
mutilado por el horizonte,
invitándonos así
al delirio compartido,
al arrastre del levante,
trás la cuarta duna
izquierda
del Faro de Trafalgar,
en la playa de Zahora,
brindando por
brindar
por todos esos barcos que
navegarón por sotavento
y se hundierón
en el olvido
a manos de algún perro inglés.

Retazo de lunes

A la hora del almuerzo
las ventanas de la corrala
escupen murmullos de telediario,

olores a
guisos de pescado
y ecos de conversación,

mientras atravieso vencido
el patíbulo de vuelta a casa.

Y deambulando
entre baldosas rojas,
arrastro el cuerpo como puedo,

esquivando como
acostumbro
el buzón y sus
cuentas pendientes,

de facturas,
propaganda electoral
y pizzas a domicilio.

De lirio y polen

Y ahí me encontraba yo, haciendo acopio de principios morales y plantándole cara a mi propio escepticismo. En estado de gracia. Jugando como un crío sobre la alfombra con todo un ejército de Sicarios Racionalistas a mis órdenes, que no dudarían un segundo en darle caza a esos cabrones. Mis mamelucos del s.XXI deseosos de hundir las hojas frías de sus bayonetas sobre el costado de aquellos Empiristas. Pero estos siempre esperaban agazapados donde fuera, o desplazándose con sigilo como maquis en guerra de guerrillas. Aguardando su momento para valiéndose de las emboscadas de siempre, nublar cualquier destello de mi razón vespertina. Haciéndome titubear nuevamente ante las circunstancias.

Ahí me encontraba yo, juez y parte a un tiempo, apurando mi gintonic desde el trono del sofá, a expensas de la madrugada. Contemplándome en medio de aquella guerra sucia. Sin saber cómo responder a las alarmas que tu mensaje había incendiado en mi teléfono. Con el bueno de Coltrane apoyando su tenor sobre mi hombro. Tratando de ignorar ese maldito acento tuyo salamantino, esos ojos de lobezna herida, esos no tan inocentes dieciocho años que me malcontabas la otra noche. Calibrando mis suertes.

Me levanté entonces dando la orden a mis hombres de no tomar prisioneros, evitando así someterme a mis instintos. Derramándome la copa sobre los vaqueros. Renegando de tu saliva.

Dejándote, en realidad, marchar cobardemente.

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Como los sueños se hacen realidad,
con la nueva tarifa Escarabajo hablarás
con los tuyos sin pensar que hora es.
Be Water, my friend: this is the end.

Y recuerde que si no queda satisfecho
le devolvemos siempre su dinero.

Adiós al fumadero de opio

La respuesta es no. No puedo seguir buscándote en todos mis ratos libres. No puedes seguir apoderándote de mis momentos. No estoy dispuesto a sacrificar todo aquello que me convierte en persona. Un ser social y activo.

Las pasiones infantiles. Los desahogos de la juventud. La razón de la madurez. Todo tiene su tiempo. Mezclar todo el pasado en el futuro y hacerlo conscientemente es una pérdida de tiempo. Y tu sabes más que nadie sobre eso.

Un desafío. He notado la saturación. Todas las venas de mi cuerpo pedían clemencia. Uno más. Otro en la larga lista de espera, ¡que trabajen para mí en esas plantaciones de arroz! La cabeza anestesiada, tocada desde hace meses.

Un estado. Arrinconado. Tranquilo y arruinado. Sin uñas y sin pelo. Todo está bien pero vete lejos. Muy lejos. Horas como segundos, contados de uno en uno. Con la boca abierta, con la cabeza abierta.

Si, está bien. Coger el micro y mirar por la ventana. Salir del espejo y dejar que te vean. La luz artificial derrite los ojos cuando es el Sol el que da la vida. Y tantas cosas te la quitan.

¿Ese es el final? Lo tuve siempre en la cabeza. ¿Ese es el final? Me quedo contigo Ed, tu solo acabaste el camino. Amigo, me deparan días de incertidumbre, no quiero arrastrar a nadie al pozo. Espero seguir siendo yo y acabar estando de acuerdo conmigo mismo.

Los gorriones prefieren la comida basura

Un estudio reciente ha demostrado que los gorriones prefieren la comida basura. Prefieren la comida extracalórica y artificial. Ellos, irracionales, tras siglos de convivencia con los humanos, se han adaptado a la comodidad adicional.
La hormonización de los alimentos, listos para ser comidos para ayer, son un duro palo para la sucesión de los acontecimientos. Se intenta "gastar" el menor tiempo posible para completar uno de los pocos puntos vitales que tenemos, la alimentación.

Ya no son necesarias las estaciones del año, la clonación y los artilugios inventados nos han proporcionado lo que queremos cuando lo queremos. Intentamos vivir cien vidas en una. Todo está hecho para ser rápido. Empiezas por la comida pero puedes hablar de cualquier tecnología moderna. La vida está comprimida en muchos momentos, todos muy rápidos. No queda tiempo para disfrutar.

Cada vez vivimos más y de peor manera. Ser conscientes de nuestra propia muerte es un lastre que nos acompañará hasta nuestra extinción. Por tanto, estás en desventaja si luchas contra las religiones. Ellas lo saben.

Más y más gente. Cada vez hay menos espacio. Yo me quiero perder pero todas las veredas están llenas de casas y de luz. El poco espacio que quedará libre estará cubierto de campos de concentración, lleno de todo aquello que podamos consumir y sacarle provecho.

Lo interesante de saber que los gorriones prefieren la comida basura, es pensar hacia donde estamos llevando todo esto. Guiarse por los horarios y no por las horas de Sol es tan metálico, tan ruidoso. Cagar mierda y no abono es tan evidente. Cuando todos los bichos de este planeta caguen como nosotros, se acabó lo que se daba.

Aquí hace Sol, hace un día muy bonito. No se el tiempo que llevo escribiendo todo esto. No tengo hambre y la sed calmada. Voy a ponerme de espaldas y a mirar lo que pasa donde no importa que los lunes sean Lunes.

Cerrando el bar

En la serenidad de los hombres rectos
elegidos por la mano de dios
brindo esta última cerveza
por los desposeídos de la gracia divina.

Buscando una rosa en el desierto
encontré un oasis
¿dónde estuve yo tanto tiempo?
¿en qué me he convertido?
siervo de la perfección, inculto del buen entendedor
mísera condición de voces alejadas sin razón.

¡De aquí soy yo!
Es el mundo de la imaginación
cerca de la ventana
se vuela mucho mejor.

Libres del desencanto de la obligación
felices sin soledad
tristes por tu mirada
acabada, asombrada.

Diferentes
por no ser nada.
Iguales
¿o lo dudabas?

Una teoría del subsconsciente

Yo vine a cambiar el mundo
y me fui con las manos en los bolsillos

Llegué con un destino sellado
y ahora no hay quien lo pare

Nací para acabar pronto
y no tengo salida

Ahora que lo se
mejor era
conocer la fecha

Cantando en voz baja

...
no pido que se haga la luz
rezo porque no la corten

Son las 13:14 de un día de mierda
te partes la polla, te mata la pena
cenicienta impenitente, nada es para siempre
no se si sonries o me enseñas los dientes

Cada vez que me dolías
te sacaba en una letra
que se joda la poesia
si es a costa del poeta
ni las musas son tan caras
ni hay rima que lo merezca

....

Si no me huele a azahar
si no me encuentro alegría
moriré de pena matando tu recuerdo
a base de polen, pornografía y poleo menta

La Cabra Mecánica - Son las 13:14

Más que mil palabras (II)

Leyendo en voz alta. Capítulo III

... Lo que esto significa, un ser vivo, se sabe hoy menos que nunca, y por eso se destruye a montones de seres humanos, cada uno de los cuales es una creación valiosa y única de la naturaleza. Si no fuéramos algo más que seres únicos, sería fácil hacernos desaparecer del mundo con una bala de fusil y entonces no tendría sentido contar historias. Pero cada hombre no es solamente él; también es el punto único y especial, en todo caso importante y curioso, donde, una vez y nunca más, se cruzan los fenómenos del mundo de una manera singular. Por eso la historia de cada hombre, mientras viva y cumpla la voluntad de la naturaleza, es admirable y digna de toda atención. En cada uno se ha encarnado el espíritu, en cada uno sufre la criatura, en cada uno es crucificado un salvador.

Pocos saben hoy qué es el hombre. Muchos lo presienten y por ello mueren más tranquilos, como yo moriré cuando haya terminado de escribir esta historia.

...

Demian. Hermann Hesse

INERCIA

Como todos los días,
yo nací esta mañana.

Abandoné crisálida puro,
dispuesto a impregnarme de mundo,

dispuesto a crearme...

Inapelablemente:
respiré,
seguí el camino marcado,
auguré el claxon y el codazo.

Hice miseria para mantenerme

es lógico alimentarse
pues lógico es seguir con vida...

destrocé el reloj con la hastiada inercia de una rutina genética inventada


Viejo y agotado, sabedor de mí,
tejo seda
con un día más sobre la espalda
... como todas las noches.